L’écriture qui n’est, souvent distrait, qu’un geste
Je sens que j’en ai peur parfois.
Quelle sorcellerie au bout de ces trois doigts!
Je change, moi; je meurs. Identique, elle reste.
Elle traverse des siècles, conservant,
Dans sa minuscule volute,
Cette nervosité d’une seule minute
Sur laquelle, plus tard, des yeux iront rêvant.
Une plume, un papier, de l’encre, peu de chose,
Un comble de fragilité.
Et cependant, moi morte et mon époque close,
On retrouvera là ma personnalité.